Вот и отшумело лето, а за ним и большая часть осени. Наступил холодный и скучный ноябрь. Сезон сбора волшебной травы давно закончился. Растаманы сидят на тёплых кухнях, мечтая о следующем лете. Их силуэты, подобные монолитам Будды, обвалакивает сизый дым, который поднимаясь вверх увлекает за собой их души парить над Гаваной и Кубой под солнечную музыку реггей. Туда, где добрый и справедливый Джа играет музыку снов и ветра со своими детьми на бескрайних полях цветущей конопли. Туда, где нет боли и страха, лжи и злости. Туда, где можно в палящий полдень сидеть под огромным деревом, прячась в тени его кроны от жарких лучей солнца, курить сигару и потягивать ром, а затем наигрывать свой печальный блюз о безответной любви к ангелу...
Жалящие ноты пронзают мозг словно миллионами маленьких игл одноразовых шприцов, наполняя сознание расширяющей и будоражащей субстанцией человеческих переживаний и чувств, вводя в наркотический транс. И сознание уже далеко-далеко... Там, между далёких созвездий людских судеб и холодного и обезвоздушенного межгалактического пространства увядших страстей... Там, возле самого центра Вселенной, совсем недалеко от того места, где нашла последний оплот, зыбкий кров смертельно раненая надежда...
А печальный поток блюзовых нот будет всё литься и литься...
Размещение рекламы