продолжение повести (жирным шрифтом):
Дни стояли сухие от зноя, а город горел и плавился как облитый бензином. Пожар расползался по Лос Анджелесу в едком дыму, за которым было не видно ничего, даже огня.
У Тэйлора Макгина горел, а точнее, догорал дом, который ему было не так жалко как то, что исчезало в нем –это была коллекция гитар, собранная за 40 лет азартной и упорной охоты за редчайшими экземплярами по разным штатам и за пределами страны. Он принципиально никогда не покупал гитар с доставкой и потому исколесил весь мир на своих двоих ради своей любви.
И вот теперь он молча наблюдал как исчезает не просто его собрание редких и дорогих гитар, плод его нервных разлук с бабками, а его единственная радость и отдушина по жизни, гордость и вдохновение. Имя Тэйор Макгин – было его псевдонимом на ирландский манер. Он был индейских кровей и любил гитары, как его предки - лошадей.
Пока он наблюдал, в поле его взора пробежала небольшая толпа черных и один белый. Сквозь слезы, застилающие глаза, он не сразу обратил внимание на то, что было у некоторых из них в руках. Но очухавшись все же он успел рассмотреть в их руках знакомые предметы – три свои гитары: одну – Гибсон Леспол 59 года и еще два дорогущий винтажных страта.
Ба! – подумал Тэйлор Макгин – едрись я конем, ели это не мои лошадки! – и не медля последовал за мародерами, по всей видимости, уже успевшими побывать в его доме до его прихода.
Размещение рекламы