Он был богом, молодым и красивым. Он летал под облаками и смотрел вниз, разглядывая, что там делают люди. Он излучал свет, его глаза были голубые как небо, и чистые как роса. Он не знал большего удовольствия, чем просто летать и греться в лучах солнца. Его жизнь была проста и беззаботна, он был мудр и могуч, никто не мог ему воспротивиться.
Но однажды случилось такое, что потом изменило его, он стал своей полной противоположенностью. Он увидел её, он не мог отвести от неё взгляд, он не мог прожить и часа не увидев её. Но она с ним только поиграла, поиграла и сказала, я устала, нехочу больше. Он пытался забыть и не вспоминать её больше, но не смог, он не хотел её мучить, он старался не попадать ей на глаза, он старался её избегать. Он заперся в башне, он просто сидел в углу обнимая колени и плакал, внутри него копилось отчаяние, а вместе с ней и злость, его тело стало обезображиваться, го кожа стала красной а из суставов начали расти шипы. Он стоял у полотна в своём залитом кровью зале, это была кровь душ которые он замучил от своего собственного бессилия, он рисовал её, он гладил её нарисованное лицо и из его налитых кровью глаз текли слёзы, которые тут же испарялись на его изуродованном и горячем лице. Но он понимал что это не она, это лишь её портрет и тогда из его широкой, могучей груди вырывался страшный рёв, который разрушал целые миры, он начинал метаться по залу и крушить стены, из его кулаков разлетались брызги крови. Он не был злым, просто одиноким и отчаявшимся, потом он падал в бессилии, на его могучем изувеченном теле бугрились мышцы. А в глазах была только грусть. Он лежал без сил и смотрел на портрет, потом он собирал силы, снова брал в руку кусочек угля и продолжал рисовать… Рисовать её….
Размещение рекламы