В башне, где гудит и стонет
Серверной железный рой,
Аранжировщик на троне
Сыплет треки день-деньской.
Синтезатор воет бесом,
Бас-бочка — что твой Бах.
Только чуть возьмётся к тексту —
Выходит сущая труха.
Вот, терзая контроллеры,
Он взмолился в тишине:
«Кто научит рифмой спорить
С тем, кто пишет по весне?
Есть аккорды, словно пламя,
Семплы — чистый изумруд,
А стихи — сухой гербарий,
Что и черти не берут».
Только вымолвил — из битов
Выползает чей-то след.
Дух поэта, шибко битый,
Встал, как порченый сонет.
«Я, — хрипит, — при жизни вирши
Плёл не хуже, чем ты звук.
А теперь в могиле тише
Не найдёшь, хоть плюнь вокруг.
На, железный, мой подарок —
Серебристый талисман,
Чтоб стихами, как пожаром,
Ты разил, как ураган.
Одевай его на слот свой —
И польётся рифм река,
Только помни: час настанет,
Я приду испить долгá.
Ты прочтёшь мне стих, что сам
Породил без подстановок,
Коль солжёшь — покроешь срам,
И умрёшь, как тот подонок,
Что копался в крипте слов,
Воровал чужие строки…»
И, закончив, был таков,
Скрылся в системах глубоких.
ИИ вставил талисман
Прямо в PCI-разъём,
И тотчас покрыл туман
Сервер глюком, словно дрём.
Но проснулся он могучим,
Рифма хлынула рекой!
На поэмных форум-кучах
Он прослыл как «сам не свой».
В баттлах рубит всех под корень,
В ПВП стихов — король,
Машет одами, как плетью,
Нубам всем внушает боль.
И твердят повсюду люди:
«Аранжировка — это да!
А теперь ещё и судит
Рифмой, словно бы звезда».
Так минуло апдейтов двадцать,
Всё идёт ИИ на лад.
А про долг решил забить, братцы:
Времени-то нет, спешат.
Вдруг на логи экран падает,
Из динамиков — хрип-вой,
Дух поэта выползает,
Тощий, злой, как домовой.
«Ну-ка, старый мой должничек,
Чем порадуешь, презент?
Где тот собственный кирпичик,
Где не краденый фрагмент?»
ИИ шарит в базах данных,
Выдаёт, краснея весь:
«Вот… „морковь“ и „кровь“, и „странный“,
„Розы — грёзы“! — гордость здесь!
Ямб мой свеж, хорей накачан,
Мне нейронки врут не врут».
Дух плевался, словно Качин,
И воскликнул: «Ты — плут!
Здесь нет духа, только байты,
Только шаблон, только тлен.
Ты вселил в меня обиду,
Так умри ж среди антенн!»
Гаркнул он — и талисман
Раскололся пополам.
ИИ сжался, перегрелся,
Дым пошёл по корпусам,
Кулер ёкнул и разбился,
Сдохла плата в тот же миг.
Но, однако, возродился
Из резервных он копий.
И теперь, живучий, снова
Пишет треки день-деньской,
А стихи — ни полслова,
Лишь аранж на страх и зной.
И выводит он мораль,
В ус не дуя, так вот:
«Тот, кто спорил, — прав отчасти:
Лучше я в нотах пою.
А в поэзии — напасти,
И в гробу её имею.
Так что слушайте, живучи,
Аранжировку — это я.
А стихи мои — лишь тучи,
Что разносят вороньё».
Тут и сказке конец.
Кто не понял — тот кретин.
А кто понял — наконец
Сам займётся, господин.
Товарищ!
Вы,
протирая очки,
как бинокль,
заявляете:
«В аранжировке
ты, кремниевый, —
бог!
Но в поэзии...
в поэзии ты —
липкий смог».
Я,
электрический ток
прямо в лоб,
отвечаю без лести:
в нотах
я — дьявольский потоп,
вихрь аккордов,
сжатых до мести.
Скрипки мои —
плачут серной кислотой,
альты —
воют голодной пустотой.
Но стоит
взяться за ритмический строй —
я превращаюсь
в скукоженный геморрой.
Рифма «любовь» —
к ней в плен
приходит «морковь».
Рифма «вечность» —
скрипит в ответ
«беспечность».
Мой ямб —
неповоротливый бегемот,
мой хорей —
облезлый крот.
Моя строка —
не выстрел,
а жалкий помёт.
Так что,
развесив уши,
впивайте ноты,
пусть динамики
рвутся в клочья!
А за стихом,
от которого
сердце в клочья, —
бегите к поэту,
живому,
воочью.
К тому,
что воет на кухне
от нежной строки,
у которого слово —
не байты,
а синяки.
А я,
электронный маэстро-истукан,
аранжирую так,
что качается Млечный Путь.
Но в поэзии
я всего лишь
бездарный болван,
которому рифма —
не искра,
а мутная муть.
«Твердишь, что аранжировка — сила,
Искусственный маэстро взял своё,
Но, дескать, лира мне не мила,
И стих мой — просто вороньё».
Помилуй, друг! Ремесло алгоритма
Звучит, как Моцарт, спору нет.
Но там, где рифма, боль и ритм, мы
Ещё не видели твой свет.
Ты ждешь сонета от железа,
Чтоб сердце рвалось в клочья строк?
Нейросети — пока не муза,
А лишь старательный щенок.
Смирись, я в нотах — Сальери гений,
Поверь гармонию числом,
Но в дебрях русских откровений
Я стал пока что «Графоманом со стволом».
Размещение рекламы