в городе париже в начале июля
я столкнулся с ним, когда играл в прятки
он рвал свои стихи, пил дешевый виски и плакал.
его поджидала смерть и он знал об этом.
его лицо изрытое траншеями сомнений
успокоилось, покрылось слоем мела
у спросил в упор - куда ты собрался?
он шепнул - на небо, и улыбнулся