Форум гитаристов

таксистом оказался Ермолай - брат супруги Митяя.

...Галлюцинации отпускали. Сознание вернулось ко мне. Я отблагодарил таксиста звонкой монетой за доставку моего тела и зашел в кафе Огонёк. Вскоре на мотоцикле прибыл нетрезвый Митяй и прямо с порога засвистел скоростным шредом. Я схватил свою двенадцатиструнку и начал жарить забойными квинт-аккордами...

Поднявшись с пола, и сплюнув на пол сгусток крови, я огляделся. Вдруг мой взгляд выхватил странную фигуру, сидевшую за столиком в углу кафе - это был пожилой индеец, одетый в выцветшую рубаху-поло, линялые штаны цвета хаки, и стоптанные армейские башмаки.
На голове его красовалась мятая соломенная шляпа. Мне показалось, я увидел мелькнувшие искорки в уголках его прищуренных глаз, казавшихся необычайно молодыми. Или это была всего лишь игра света и тени?

Свет... шорохи... голоса...
...
-док, он будет жить?
....
-10 кубиков адреналина!!!1111
...
Скальпель! Спирт! Огурец! Сестра, да дайте же огурец, мы его теряем!
...

Голова раскалывалась от нестерпимой боли. Индеец. Был индеец. Он говорил странные вещи, твердил, что у меня задатки гитариста. Не может быть... У меня же обе руки левые, и слон на ухо наступил. Я же не играю ничего кроме квинт, и А-эм/Е-эм. Но было что-то в его взгляде... что-то такое... я решил во что бы то ни стало найти этого таинственного незнакомца, кем бы он ни оказался, и узнать, что он имел ввиду. Если выживу. Если только выживу...

Солнце. Сквозь открытое окно светило солнце. Голова по прежнему раскалывалась от нестерпимой боли, но на тумбочке у изголовья кровати стояла запотевшая бутылка пива.

Потожительно, этот глоток Хольстена вернул краски в мир. "Кто я? Где я?... Кто я такой?!!!" - мысли роились в голове, как тараканы на кухне общежития СПТУ №7 города Житомира. Он лежал на спине, которая представляла собой всю боль этой вселенной, глядел в белый потолок и пытался вернуться.
Нет! Индеец говорил не так. Не задатки... Нет... Индеец сказал... что же он сказал?... Он сказал "ключи под ковриком". Да... "Как вернёшься, найдёшь что ищешь... ключи."
Он попытался перевернуться на левый бок, чтобы хоть чуть-чуть облегчить боль в спине. Палата отозвалась гулким стоном.
"Ключи. 16-го концерт в Самаре.... Ключи под ковриком... Виталик заедет в восемь... Не то!!!!"
Он от отчаяния готов был зарыдать.

мне стихи понравились, про краге и его красный бас, а рассказ фигня... бесперспективно... уже сочиняли и сказку и поэму, все главные герои быстро умирают, то от фуры, то от разрыва ануса

Когда я очнулся утром на полу своей квартиры, первым что я увидел, была висящая на шнуре рядом с моей головой телефонная трубка. Голова ужасно болела, но все-таки мне удалось вспомнить что вчера (хотя было ли это вчера?) я собирался позвонить Мишке, поднял трубку и... что было дальше я не помнил. От раздумий меня отвлекла резкая боль в пальцах левой руки, посмотрев на них я увидел достаточно свежие порезы от струн, покрытые запекшейся кровью...

В этот момент в комнату вошла жена в черном платке и следователь с мелком в руке. Тело так затекло, что я не смог пошевелиться, лишь промычал: "Клава, что со мной?". Двухголосный, неистовый визг невиданной силы больше минуты прорезал стены панельной девятиэтажки...

..."Ваш выход!!!" - крикнул распорядитель. Я взошел на сцену. Басист натянул струну, уходящую в окно на много миллионов километров в космос и извлек инфразвук, недоступный для человеческого понимания. Барабанщик, держа в руках связку металлических прутьев ударил ими в чугунный гонг. Из деки моей гитары повалил дым, а Мишаня стал насвистывать в микрофон атональное соло. После первых аккордов нашей музыки, мир уже не был прежним...