Качнул я раз поэму Сашки,
Сергеича, который Пушкин,
В формате аудиокниги
Я слушал дома и в маршрутке.
Потом рецензия созрела,
В стихах опять же, в подражанье,
Сего докУмента я вам
И представляю содержанье...
Я не Пушкин, не Крылов
Не могу писать стихов
(из плохой эпиграммы)
Скрывать от вас, друзья, не стану -
В младые школьные года
К жанру "любовного романа"
Я не склонялся никогда.
Любовь-морковь, девичьи слёзы,
Страданья, розы да мимозы:
Стихов я тоже не читал,
Пустой забавой их считал.
И до сих пор, подобно Жене,
Не в силах -- что греха таить --
При всем к поэтам уваженьи,
Хорей от ямба отличить.
Ну что ж. Наслушавшись советов
(Что "Пушкин -- наше все" я знал),
С просторов мутных интернета
Роман в стихах себе скачал.
Слушал запоем. Честно слово:
давно я так не кайфовал.
Давно в наушниках в маршрутке
Улыбкой взгляд не привлекал.
Как классно: живо, иронично,
С издевкой, пафосно, цинично,
Самовлюблённо, лихо, емко,
без перегибов, ровно, тонко.
То с юморком, то с ностальгией,
То жестко, то с улыбкой милой
Писал поэт. Но мало проку
В эмоциях. Угодно року
Чтоб на ЛивЛибе стаи дев
В камментах постили друг дружке:
"Восторг! Я плакала в подушку"
Конкретику и стыд презрев.
Евгений. Пареньком гламурным
Представил нам его поэт:
"Острижен по последней моде,
Как dandy лондонский одет".
Красава, чо! Язык подвешен,
Спокоен, крут, уравновешен,
Сказать и танцевать умеет,
Красавиц (и не очень) клеит.
Банкет, театр или бал -
Он двадцать с лишним всё видал.
"Хороший понт дороже денег" -
По ходу, думал так Евгений,
И другу пулю в бок послал.
Да, друг. Типичный эмо, право,
Мажор, романтик и поэт.
Богатого отца сынишка
В "без малого осьмнадцать лет"
Попсовую литературу
читал,хвалил и обсуждал,
Руси сермяжную культуру
В беседе ловко попускал...
"Всегда восторженная речь
И кудри черные до плеч".
Фэйспалм. Посмотришь -- "да, пичаль",
Не капли мне его не жаль.
Не, ну серьёзно: после бала
(а водки там, поди, хватало)
Стал синим пальцы гнуть.И друга,
За то, что тот его подругу
"оттанцевал",
позвал стреляться... Поделом
Устроил тот ему облом.
А что подруга? Олей звать.
Приятно глазу отдыхать:
Голубоглазая, стройна,
Блондинка... Скучная она.
"В чертах у Ольги жизни нет.
Точь-в-точь в Вандиковой Мадонне:
Кругла, красна лицом она,
Как эта глупая луна".
Кисо гламурное, базарю.
На этом речь о ней оставлю.
(Но прежде, сорри -- но добавлю,
За что красавиц не люблю:
По Ленскому же видно: сохнет,
Стихи в альбом, ночей не спит,
Горящий взор да бледный вид
Влюблён! Ещё чуток -- и сдохнет.
А ей все побоку -- игнорит.
На зло Володе глазки строит
Первому встречному. Эх, Оля.. кабы мог
Сказал бы ей: "Не фраер бог...")
Но полно. Есть еще Татьяна -
Прикольная, не безь изьяна:
Читает сонники, гадает...
О принце на коне мечтает.
Как пять копеек простодушна,
Отцу и матери послушна.
На её горе в цвете лет
Ей повстречался сердцеед...
А что ж Евгений?
Отмазку ловко он слепил:
"Мол, недостоин я тебя,
Ищи получше, сволочь я".
Засим, откланявшись, свалил,
А сердце девочке разбил.
Сюжет, конечно, предсказуем,
Тут Пушкин мудрствовать не стал.
Не буду спойлерить, жалея
Тех, кто романа не читал.
Вопрос, однако, возникает:
Чего же пипл так страдает? Отчего
Рецензий столько на него?
Как понял я: романчик стёбный,
А юмор вовсе бесподобный.
И никого не пожалел
Любимец муз. Ну беспредел:
Досталось Лариным и Ленским,
Онегину и деревенским
Обычаям. Лишь пощадил
Себя. А он себя любил.
"Я музу резвую привел
На шум пиров и буйных споров,
Грозы полуночных дозоров;
И к ним в безумные пиры
Она несла свои дары,
И как вакханочка резвилась,
За чашей пела для гостей,
И молодежь минувших дней
За нею буйно волочилась,
А я гордился меж друзей
Подругой ветреной моей."
В хвале себе он рассыпался,
При случае не постеснялся
Французский оборот ввернуть
Или латиницей блеснуть.
Умён, подлец, он знал пути,
Как штамп словесный обойти.
"И вот уже трещат морозы
И серебрятся средь полей...
(Читатель ждет уж рифмы розы;
На, вот возьми ее скорей!)"
Придраться не к чему. Пейзажи,
Письма словесные пассажи,
Героев нравы и портреты,
Кто что читает, как одеты.
Но однобоко. Вот в Татьяны
Гостях узрел он лишь изъяны:
Тот плут, тот дурень, фат, урод,
тот скряга, тот - пропащий мот.
К грехам чужим неравнодушен:
Напомнил Гоголевы "Души",
Где, как по струнке, аккурат
Порочных типажей парад.
Короче, круто. Распыляться
Я мог бы долго. Но пора
И мне, как видно, закругляться.
Рука устала от пера...
..........................................
..........................................
..........................................
..........................................
..........................................
Люблю я подводить итоги,
Он, в данном случае, один -
Ай Пушкин, ай да сукин сын!
Рекомендую, в рот мне ноги!
Размещение рекламы