Каждый материальный объект обладает сознанием. Все почему-то путают с разумом и дико хохочут. Нет, не разумом. Сознанием. Это энергия, способная генерировать намерение. Только начинающий плотник думает, что молоток - это просто инструмент, а всё дело в руках. Мастер знает, что его инструмент доверяет только его рукам, и поэтому кажется, что дело в руках. Вещь чувствует мастера. И любой молоток в раке мастера-плотника заиграет превосходно. Но! Но не так, как любимый молоток мастера. Конечно, количество сознания у гитары куда меньше, чем количество сознания у кота. Так, гитара не способна полюбить, но запросто может привязаться. Можно сказать, что те люди, что покупают, чтобы потом продать, делают из гитар шлюх. Такие гитары уже ни к кому не способны привязаться. По крайней мере быстро. Они не верят. И такие гитары - просто инструменты. До тех пор, пока не найдётся чудак, умеющий убедить их в том, что мир не так жесток, и что теперь всё будет по-другому. Все знают, как рождаются гитары. Но как они умирают? Ну кроме тех случаев, когда их разбивают или сжигают?
Гитара - низшее существо, и уж точно не стоит на неё молиться. Но как добрый ласковый кот способен насрать в тапки, так и гитара способна на это. Дай только повод. Она - примитив. И чувства её примитивны. Но именно поэтому она остро почувствует то, что чувствуешь ты. Если тебе станет плевать на себя, гитара наплюёт на тебя тоже. Но если в тебе огонь - гитара поспешит погреться у этого очага. Это просто вещь. Это просто инструмент. Она не имеет воли, но имеет сознание. Как диван, как шкаф, как маленький камень в аквариуме. Она никогда за тебя не сыграет соло, но способна тебе не дать сделать это.
Это не мистика. Это квантовая физика.
Это тянет на нобелевку.
По квантовой физике... )
Интересно, боготворят ли художники кисти которыми пишут свои гениальные полотна? А прозаики, поэты - дают ли имена собственные своим авторучкам или печатным машинкам посредством которых создаются нетленки, а мыслители, философы - на какой именно предмет из реального мира обращен их творческий фетишизм? На дубовые бочки? На последний не облетевший цветок на ветке сакуры?
А вокалисты? Что делать им, в каком материальном объекте должны они искать сознание? Неужто в заплеванном писятвосьмом шуре?
И как быть музыкантам, в силу определенных причин (конструктивных особенностей избранного инструмента или же собственного организма, неподъемного прайса и тп ), не имеющим возможности единолично им обладать, духовым ли органом или же скрипкой изготовленной три сотни лет назад в итальянской Кремоне? Да, эти инструменты переходят из рук в руки и уже ни к кому не способны привязаться. Все их хотят. А они никому не верят. И такие скрипки - просто инструменты... Их сознание глубоко законсервировано под слоем секретного лака.
Вот к примеру, чтобы написать эти строчки, мне пришлось отложить в сторону дымящийся паяльник. Обычный постсоветский на 18 ватт, с керамическим нагревательным элементом, ЭПСН или типа того. Он у меня довольно-таки уже давно. Куплен на радиорынке в Автово еще в мутные 90-е не вспомню за сколько рублей, но помню то первое что сваял с его помощью - зоновский вариант зет икс спектрума. Несмотря на неподобающие габариты и бестрансформаторное питание, с его помощью неоднократно менял разъемы питания, юсб, мини, а впоследствии и микро юсб в ноутбуках-планшетах-смартофонах. Регулярно им пользуюсь, включаю его в розетку, прогреваю,
разыгрываю правлю надфилем медное жало, снимаю окалину, канифолю, облуживаю и тд.. Изредка даже пояю. А как вы думали, для чего же еще нужны пояльники?
Да, и никто кроме меня им не пользуется, я - его единственный хозяин, так что наверное он ко мне успел привязаться. Или я к нему...
Признаюсь, он тоже не сразу лег мне в руку, некоторое время мы присматривались друг к другу, мне он поначалу казался каким-то слишком уж юным что ли, несерьезным и, не побоюсь этого слова - маломощным, особенно после моего старого сороковатного, такого кондового, с ручкой из цельного натурального дерева покрытого тонким слоем прозрачного лака который выгодно подчеркивал естественную красоту его текстуры, хорошо прогретого и просушенного; у него же, в свою очередь, скорее всего тоже были ко мне определенные претензии: к моей паяльной технике, к репертуару, к дешевой скрипичной канифоли, но он был слишком хорошо воспитан, чтобы дать мне хотя бы малейший намек на свое недовольство. Эта взаимная внутренняя напряженность и не позволяла мне сделать окончательный выбор в пользу нового инструмента. Изредка я брал его в руки, включал в сеть, разогревал, но ощутив некий труднообъяснимый дискомфорт, всякий раз возвращался к старому.
Как сейчас помню ТОТ ДЕНЬ, когда наконец, стена непонимания меж нами рухнула. Как это часто случается в жизни, нас объединил несчастный случай. С самого утра в воздухе витало какое-то эфемерное предчувствие беды, он был насыщен атмосферным электричеством а резкие порывы ветра наполняли комнату запахом озона. Приближалась буря. Начал накрапывать холодный, колючий дождь. Я сидел за столом у расшторенного окна изучая очередной сервис-мануал, мой старый добрый паяльник лениво попыхивал рядом, нас разделяла лишь кружка со свежезаваренным эрлгреем с маленькой долькой лимона. Я перевернул страницу даташи...
Холли шит! Чьёрт! Внезапно небо за окном пронзила ослепительная молния и за секунду до того, как с силой распахнувший форточку ветер донес раскаты грома, в комнате погас свет, внезапно, на полуслове умолк телевизор, перестал наконец тарахтеть холодильник и отвалился вайфай. В воздухе повисла гнетущая тишина. Только ослепленный приступом клаустрофобии трубопровод на экране ноутбука продолжал отбрасывать причудливые цветные тени на внезапно потемневшие стены. Я взял со стола спички и отправился на лестничную площадку включать выбитые пробки. Включилось все: люстра, настольная лампа, холодильник и телевизор, оживленно замигал индикатором вновь обнаруженный вайфай. Все кроме него - моего старого паяльника (R.I.P.). Все также падала листва и куда-то все спешили такси, а его больше не было со мной. Я поставил на репит трек рест ин пис бостонского музыкального коллектива Икстрим, включил новый паяльник и паял, паял всю ночь, только когда закончилась и канифоль и олово, я мог остановиться и с удивлением взглянуть в окно. От вчерашнего ненастья не осталось и следа, ярко сияло солнце, наступило Утро Нового Дня, а я даже не заметил этого, мне казалось, что прошло не более 15 минут, я словно бы провалился в другое измерение, течение времени как бы остановилось, вернее это я был вне времени, двигался параллельно нему, будто бы на соседнем эскалаторе метрополитена. С той самой поры, всякий раз когда я беру инструмент в руки, я ощущаю эту метафизическую связь. Нет, конечно случается и меж нами пробежит тень.
Иногда вечером, когда я поздно возвращался домой со службы, он, почувствовав на моей одежде запах дорогого паяльного флюса, чужой многоканальной паяльной станции, с вакуумным отсосом, термопинцетом и прочими прелестями, начинал капризничать, оставался подчеркнуто холоден, но всегда был отходчив, и уже через несколько минут нагревался и пускал кольца канифольного дыма ...после того как я поправлял тонкую отечественную электрическую вилку в разверстом жерле евророзетки.
И шо ви таки себе думаете, когда завтра в лавку зайдет Стив Возняк и спросит меня - Фима, шо вы все носитесь
с четвертым айфоном со своим паяльником как депутат с мигалкой, как последний поц, щасжешь в Одессе приличные люди такое в руки не возьмут, - почему не купите себе нормальную паяльную станцию, эрсу там, или какой-нибудь веллер, - то я не буду знать шо ему ответить...
Размещение рекламы