Немеет сердце в сладкой боли,
Струится локон на плечо.
Я к вам пишу, чего же боле...
Ржунимагу! Пешы есчо!
________________________________
Погиб поэт, невольник чести,
Пал, оклеветанный молвой,
Он выпил йаду, граммов двести,
За то, что написал ацтой...
_________________________________
Буря мглою небо кроет,
Спит расейская страна,
Через век она завоет:
"Пушкин - аццкий сотона"