Заныли старые кашолки,
Тоска зеленая у них,
Убрали страты на защёлки,
И Маршал старенький притих.
Теперь за место буги-вуги,
Поёют им песни в унисон,
Высоким - вихри белой вьюги,
А низким - дядька Паркенсон.
А лучше б сели за макбуки,
Включив аналоговый тракт,
И как нарезали бы звуки,
Ведь сила есть еще в руках!
И как анафеме б придали ,
Радикулиты, и артрит!
А ну ка - достаём педали,
Всё в голове у вас болит !