Что-то опять на поэзию потянуло, такую вот быль облек в поэтическую форму:
Баллада об увечном мизинце
Я всегда желал играть красиво,
изучил по нотам много пьес,
но потом я понял - в детстве криво
сросся палец, что попал под пресс:
Маленьким еще совсем ребенком -
рассказали мама и отец -
я в дверной притвор мизинец тонкий,
нежный сунул... это был пипец -
как орал я, дверь когда закрыли...
В общем, то ли я его сломал,
то ли просто повредил нехило,
но кривым он и негибким стал...
И с тех пор его в аккордах ставлю
как костыль бесчувственный какой...
Так по осени листву сгребают грабли,
как вдоль грифа я вожу рукой...
Размещение рекламы