Форум гитаристов

Выхожу из квартиры. Выспался. Чистое, прозрачное сознание. Чуть пружинящая от крепкого кофе походка. Жму на кнопку вызова лифта.
«Бегемот, бегемот, бегемот…» начинает чуть слышно бормотать голос, в котором с трудом узнаю собственный. Отличный таймер, слово – секунда. Справа сверху загорается табло с отсчётом.
Нет, только не это снова… Сегодня же экзамен. Блядь. «Я просто жду лифта, нет, ничего не жду, лифта нет, просто зайду когда он приедет». Самовнушение не помогает, судорожные моргания тоже. Перед глазами разворачивается схема шахты лифта, с указанием текущего этажа. Ровно на 31й секунде двери открываются. На этот раз всё правильно, пронесло. Картинка сворачивается, голос затихает.
Отсчёт этажей. Да, 16. Разум судорожно цепляется за эту цифру. «Всё как обычно, всё хорошо…». Нет девяти, нет и консьержа. Три привычно скрипучие двери. Улица.
В голове схема двора перед домом, с указанием моделей машин и номеров, актуальная на вчерашний вечер. Схема расплывается, потом собирается вновь, учтя изменения. Остаются несколько белых пятен – участки двора, невидимые с этого места. Иду к остановке. Пятна начинают пульсировать, в ушах то нарастает, то стихает вой хаоса. Уже опаздываю, но придётся сделать круг и вернуться. Двор осмотрен, пятна заполнены, незнакомый таз отмечен. Вой утихает, карта сворачивается.
Остановка. Проходит 733й. Через 3 минуты ещё один. Нет, этого не может быть никогда, интервал в будни 15 минут. Авария на дороге? Ебланство диспетчеров парка? Изменения в расписании? Все варианты разворачиваются одновременно, в разных модификациях, с посекундным влиянием на появление второго автобуса. Когда они начинают действовать одновременно, понимаю что автобусом сегодня воспользоваться не смогу.
Быстрым шагом к метро. Не видеть интервалы между людьми, не считать шаги, обойти стоянку у магазина.
Метро. Вплываю в трехминутный промежуток между поездами. Должно быть от одной до двух минут с ухода крайнего, остальное - экстремумы, остальное - неправильно. Концентрация людей растет к голове и хвосту поезда. Как приятно наблюдать большие величины, они почти всегда соответствуют ожиданиям.
Вагон. На сиденье напротив 8 женщин. Как?! Вероятность этого ничтожна, менее полупроцента. Судорожно ищу сходство между тётками, память перебирает все возможные утренние события, которые могли привести к такому результату. Ничего. Подскакивает пульс, становится трудно дышать. Нужно что угодно, пожалуйста... Вот! На окне над сиденьем наклейка, места специальные. Объяснение найдено, очередная логическая связь построена. Связь, которая создаст в будущем ещё одну мелкую проблему - страх ездить сидя на этих местах. Но сейчас это всё неважно - грудь отпускает и я облегчённо приваливаюсь к двери, хватая ртом воздух.
Переход. два эскалатора вниз на кольцевую, один обратно. Карта Москвы, разными цветами деловые, спальные и промышленные районы. Стрелки основного движения в это время суток. Примерный процент вышедших из поезда, умноженный на количество ехавших в нём, всё это делится на пропускную способность двух эскалаторов, и напоследок умножается на долю поезда передо мной. Из знаменателя вылетает трёхзначная цифра времени до спуска и привычно виснет справа. Последний знак плывёт - точно в пределах допущенных условностей.
К эскалаторам добираюсь в срок. Но работает только один. Вся упорно выстраивавшаяся в голове схема рушится, погребая под собой постулат - Москву. Правильно ли помню этот город? Столица ли это? Нет, сегодня же видел внутри текст - "Московский метрополитен". Или я вообще не здесь родился и провёл всю жизнь? Мне врали, что это Москва. Врали всю жизнь. Все. Вот оно, зримое доказательство - эскалатор, в одиночку перемалывающий весь западный округ.
Ничего не видя, перпендикулярно потоку, сквозь толчки и мат прорываюсь к стене. Сажусь на корточки и касаюсь стены кончиками пальцев рук. Неоспоримая реальность - холодный камень за слоем побелки.
Мой город - это не люди и не машины. Не ночные огни и реклама. И даже не изменчивая природа. Мой город - это мёрзлая земля, асфальт и здания. Верные друзья. Зачем запирать себя в четырёх стенах, если они есть везде? Голова проясняется, встаю. Ступни ощущают надёжный холод пола сквозь тонкие подошвы. Я жив, спокоен и полон сил. Сегодняшний день пройдёт отлично.

дневник акла?